Практика умолчания
...похоже, что за свои мечты
мы готовы растоптать любого, кто станет у нас на пути.
Но есть поворот, за которым понимаешь, что ты умер,
хотя ты ещё жив.

Снятся собственные похороны
или огромный дуб, рассечённый от кроны до самых корней
невероятной силой,
или древний демон, который смотрит тебе вслед,
или подземная река, падающая из своей темноты
в разверстые небеса.

Может быть, это значит, что судьба закончилась,
и только теперь ты по-настоящему один на большой дороге,
может это время рождения новых демонов новой судьбы…
Прости, я не знаю имён того, чего ещё нет.

В этой беззвёздной неизвестности
я хотел бы не расставаться
с ощущением непреложного возвращения
осколков большого взрыва...
может быть к источнику всего, может ещё куда...
нам ли, осколкам, судить об этом?

Не думаю, что это и есть свобода.
Свобода желать остаётся наверняка живым,
которые знают чего хотят из того что знают.
Цели для них готовы.

О, это сладкое слово свобода!
золотая разводка, сеть сетей.
Как бы там ни было, чтоб оставить эту затею –
фокус полярности свободы-несвободы –
тоже приходится платить самим собой,
как и за всё остальное.

Порядок творенья...
сеть мышц, сухожилий, костей,
всего из чего мы пока состоим…
этот порядок вещей на данный момент –
всё, что у тебя есть.
Сохранять и меняться –
кропотливый труд одинокого путника.

Мой друг… позволь мне тебя так назвать…
мой друг!
Я долго чурался торных дорог,
но однажды не имеет значенья
принадлежать кому-то или быть отдельным
потому, что мы не принадлежим никому,
как бы нам этого ни хотелось.

Потому, что на этой беззвёздной родине,
ты и есть источник смысла –
ты сам и семя, и плоды.
Ты сам смотришь сквозь грязные стёкла чужого дома
или выходишь в ночь, где небезопасно.
Ты сам видишь то, что ты видишь,
даже если смотришь глазами других.
Ты сам определяешь, что имеет смысл,
а что отбросить за ненадобностью,
потому что твой порядок творенья –
всё, что у тебя есть.

Потому, что однажды, чудесным образом,
всё твоё становится землёй большой дороги,
как фрагменты молекулы ДНК,
которую мы синтезируем на протяжении жизни
из всего до чего дотянемся, насколько я понимаю.

Станем ли мы частью чего-то потом,
когда наших тел не будет?
или уйдём, отдельные, так далеко, как только сможем?
Вопрос вопросов.
Как говорит одна девушка – потеря потерь!

Что тут скажешь?
Пусть облака заглядывают в наши могилы,
а там никого не будет.