***
Поэт рождается от внутривенных доз,
той красоты, смертельной для обыденного,
которая меняет кровоток
и наполняет музыкой великого.

Так малое становится струной,
отдельной нитью времени и чуда,
основой светоносной строя
и мелочного, и неподсудного.

Должно быть, мёртвые так вспоминают жизнь -
издалека к приметам прикоснуться
немыслимо, как всей земли отчизна,
не слиться с ней, но верно разминуться.

Так дней твоих сияют колоски
пшеничных склонов вечности не ведая,
но жнец приходит с лезвием тоски
и всё отныне по-другому светится.

Правительство не шлёт сюда войска
у старости и смерти нас забрать,
но может быть поэзии рука
поможет наши души отстоять?
и неизвестность направляет звёздный флот
спасти детей, рыдающих от страха,
в пшеничной тьме, в которой пропадёт
немерено солдат любого флага?

Поэзия - война по наши души,
гроза над полем, где мы бросим белы кости.
Поэт среди глухих оставлен слушать
и проговаривать компании устройство.